Rächer aus dem Nichts
Sie haben es gewusst. Hätten sie nicht durch diesen verdammten orbitalen Beschuss alle von uns ausgerottet, wären sie verloren gewesen. Wir sind kurz vor dem Raumflug gestanden. Kurz vor dem echten Raumflug. Nicht zum Trabanten und zurück. Sondern zu anderen Sternen. Um dort zu leben. Ein großes Schiff haben wir gebaut, auf dem Tausende Platz fanden. Es liegt in Trümmern. Keine Waffen, keine Schilde. Brauchen wir ja nicht. Unsere Rasse kann in der Scheinwelt laufen. Wir sind Scheingänger. Ein Schritt genügt uns, und wir sind in der Scheinwelt. Man sieht alles, und greift hindurch. In der normalen Welt sieht man uns nicht, wir sind… irgendwo anders. Und tritt man aus der Scheinwelt heraus, ist man wieder in der normalen Welt. Wir können das. Und sie haben das gewusst.
Sie wollen unseren Planeten. Weil er ihnen lebensfähig genug erscheint. Dass wir darauf leben, hat sie nicht gestört. All unsere Städte liegen in Schutt und Asche. Niemand hat überlebt. Außer mir. Ich bin der Einzige, von dem ich weiß. Der letzte Überlebende.
Und zum Teufel, ich werde diesen Planeten nicht aufgeben. Ich kann so gut in der Scheinwelt leben wie auch hier. Sekundenlange Aufenthalte in der normalen Welt reichen mir, um meine Vorräte an Essen aufzufüllen. Bisher haben mich nur wenige gesehen. Und alle sind gestorben. Durch einen simplen Dolch. Ein Dolch, geführt von einer Hand, die urplötzlich, aus waberndem Nebel erschien, zustach, und verschwand. Meine Rache wird Jahre währen. Langsam werde ich sie zermürben, ihre Regierung ausschalten, erdolchen, aufschlitzen. Sie werden nicht einmal wissen, wer es war. Und selbst wenn, was wollen sie gegen mich ausrichten? Ich bin unantastbar. Ein kurzer Gedanke genügt, nicht einmal eine Anstrengung, und ich bin verschwunden. Aufgelöst. Aus der Phase verschoben. Ich kann sie sehen, direkt vor mir, wie sie unwissend durch mich hindurch schreiten. Und dann trifft sie von hinten ein Messer, das in der Bewegung erscheint, trifft, und verschwindet.
Ein kurzes Wabern, ein Flackern in der Realität. Psychoterror, wenn der Tod überall ohne Vorwarnung zuschlägt. Niemand kann voraussagen, wo ich als nächstes auftauchen werde. Meine Lebenserwartung steigert den Spaßfaktor daran. Dreihundert Jahre? Für meine Rasse kein Problem. Die Grenze liegt irgendwo bei achthundert Jahren. Diese erbärmlichen Invasoren haben sich einen schlimmen Feind gemacht. Wer weiß, vielleicht werde ich mich sogar des obersten Regierungschefs erbarmen. Vielleicht ihm auf seinem Planeten einen heimlichen Besuch abstatten.
Alles, was sie sind, ist Beute. Ich wurde als Jäger erzogen, also jage ich. Ich jage, und bei der Gelegenheit werde ich mich rächen. Ach was, ich werde meine ganze Rasse rächen. Und wenn ich nicht der Einzige bin, der zufällig in der Scheinwelt war, als das Bombardement losging, dann finde ich noch andere meiner Art.
Oh, sie haben sich ganz gewiss den Falschen zum Feind gemacht. Der letzte bekannte Überlebende lauert in der Nacht seiner Beute auf, und beobachtet sie mit den Augen eines Tigers. Und er wird sie reißen, die Beute. Eine ganze Rasse wird er reißen.
Es wird ein Festmahl zu Ehren der Toten.